[27/01/2009]

Мне оставалось только ждать твоего звонка, зная одно-что тебе неизвестен мой номер, ты не знаешь моего имени, никогда не появишься в моем маленьком городе и марганцового цвета звезды не будут сжигать нам сетчатку глаз...как будет звучать твой номер, если сыграть его на верхней струне???я слушал его не раз, милая...ты пробуешь на кончик языка воспоминания и потихоньку теряешь. обжигаясь, чувствительность...Моя память хранит слишком мало картинок,изображений, зато они все цветные, каждым из них я дорожу как единственным...Так же и со звуками, голосами, фразами-сохраняются на дорожках только те, что иожно смело записать в любимые...
Я часто и бессмысленно повторяюсь, забывая что говорил до того...Меня разрывает от непрекращающегося де жа вю, одно единственное отличие в том, чтот я точно знаю-где и когда это происходило, зная, что со мной...
Почему появляется такая нездоровая жажда возвращаться к корням, к самому началу, к полному отсутствия логики и осмысленности...неужели потому что я так устроен???Почему я беру твои непосланные звонки и прижимаю к себе все крепче и крепче???Где смысл, когда в руках на самом деле просто пыль или воздух, или еще что-то нематериальное???Если я смогу ответить на этот вопрос, мне не придется блоьше звонить по неизвестному номеру наугад и просить, чтоб обязательно, слышите, обязательно передали тебе мое раскаяние в том, что я сделал когда то, пусть даже и обтсоятельства свершенного укрываются от меня...этот файл я предпочел стереть безвозвратно...Он был заражен...